Cada mañana podríamos decir lo mismo: a ZP, a la crisis, a la hipotéca, al perro que hay que pasear a que haga su pis y su plof ¡¿para cuando un CANWC?!
Hay días que no apetece salir de la cama, pero no queda otro remedio que salir ¿y para qué? Se agolpan recuerdos, lo que pudo ser y nunca fue, la palabra que dejaste en el tintero, la sonrisa que nunca hiciste y la oportunidad que perdiste... Melancolía. Que hay que vencer a fuerza de echarte pestes por imbécil y esperar la oportunidad para sólo decir: ¡perdón!...
"tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.
Los árboles marchitos.
Mi cuarto, solitario.
Y los retratos viejos
y el libro sin cortar...
Chorrea la tristeza por los muebles
y por mi alma.
Quizá,
no tenga para mí naturaleza
el pecho de cristal.
Y me duele la carne del corazón
y la carne del alma.
Y al hablar,
se quedan mis palabras en el aire
como corchos sobre agua.
Sólo por tus ojos
sufro yo este mal,
tristeza de antaño
y las que vendrán.
Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar."
("Tarde", F.G.L., 1919).
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